Eu sei.

E entre um dia e outro,

abanamos os braços a pedir ajudar,

pedimos respostas contra paredes brancas.

Fechamos os olhos e deixamo-nos levar,

pelos caminhos que nos levam a lado nenhum.

O amor não é um lugar,

uma tábua de salvação no meio do oceano,

o calor, o conforto e a maternidade.

O amor nunca foi nada disso.

Todos os dias, uma vibração,

um arrepio que se desconhece,

uma sensação de desconfiança ou até um deja-vu.

Não, o amor também não é isso.

Beijos, abraços, corpos nus desmanchados,

centenas de palavras alinhadas em verso,

o doce, o sorriso e a felicidade.

No amor não cabe nada,

o vazio, o não pensamento, a não mente.

O Amor é isto tudo, e não é nada.

Sentimento colossal

Sustenho a respiração por instantes tentando controlar o impaciente bater do coração. De nada me vale agir de modo descontraido quando tudo à minha volta parece desabar. És tu. A tua presença discreta contrai-me todos os musculos do rosto num sorriso que mais ninguém consegue despir. Ainda assim faço-me de forte num momento em que muitas vezes não tive de fazer de nada. Com outras pessoas, sem sentimentos. Contigo as coisas descontrolam-se porque nao consigo deixar de ser eu, não consigo correr e vestir as máscaras, contigo as coisas acontecem no arrepio do toque na pele. És tu. Sempre foste só tu.

Depois de tantos anos a existirmos lado a lado, a música que bate nos nossos corações continua a ser a mesma melodia, os mesmos acordes, o mesmo ritmo. Se nos colocassem no meio de cinco milhões de pessoas a ouvir a mesma música, estariamos em lugares diferentes a agitar as mãos e os pés da mesma forma e chamariam-nos loucos. Nós rimo-nos.

Chama-se sentir àquilo que passa cá dentro e nos invade de uma força estranha. Chamam-lhe sentimento colossal e dizem que é impossivel na vida real, e por nos ter sido sempre impossivel é cada vez mais uma realidade nas nossas vidas. E ele existe, dentro de nós, como uma pequena chama que umas vezes cessa e outras tantas arde sem nada para queimar. E é esta a vida que nos oferecem, o conhecimento do sentimento maior, na impossibilidade de criar uma história real, de amor, daquelas dos livros das crianças.

[A sombra deste sentimento ainda faz frio e cócegas no coração.]

Estática.

As palavras foram trocadas,

os gestos perderam o sentido,

na declinar de mais um dia,

os olhos não contam histórias

nem as mãos jamais unirão vidas.

Perdeu-se a leveza de sentir,

o tacto de cada gesto,

desapareceu a vontade de viver,

todas as farsas que nos façam festas.